KIND

In dieser Kleidung

bin ich

ein Leben lang

nicht gestorben –

Ich trage mich schwer

ohne Lasten zu tragen

überspringe jedoch noch

ein Feld auf dem Gehweg

Es ist eine Angst

aus den Kindheitstagen

die mir Leichtigkeit leiht

die nicht mehr weggeht

Sich nicht mehr entfernt

aus dem Schatten der Mauer

des Hauses zu dem ich

zurückkehren will

Als hätt ich vergessen

dass ich erneut ausgeh

auf gewundenem Weg

wie die Kerze im Wind

4 Kommentare

  1. Adoleszenz 1

    Heute ist ein Dunstglockensonntag, Mama zwingt mich nicht, in die Kirche zu gehen, und ich werde lange liegen bleiben, es ist November. Ich bin sehr müde. Das, was mir gestern nacht widerfahren ist, beschäftigt mich. Ich gehe früh zur Schule und vergesse ihn, komme Mittags heim, denke an ihn, schreibe den Brief an ihn zum zehntenmale um, schiebe ihn unter mein Matheheft, unter meine Englischaufgaben, die mir in letzter Zeit so furchtbar leicht fallen, seit der Zeit, da ich NEW MUSICAL EXPRESS und THE FACE lese, wenn immer dort etwas über ihn geschrieben wird.

  2. Adoleszenz 2

    Als ich ein kleines Mädchen war, saß ich, den Frisierumhang meiner Mutter schief um die Schultern gelegt, im Bad vor dem Spiegel. Der Umhang war lachsfarben und hatte eine ergraute Spitze am Rand, dort, wo er am Hals anliegt. Ich räusperte mich künstlich tief, als ich ihn über dem gestreiften Pullover zusammenzog, doch für Mama klang es glockenhell. Die ergraute Spitze am Hals fixierte ich, denn sie machte von Anfang an eine Andere aus mir. Im folgenden Sommerurlaub, in Verona, glaube ich, gingen Mama und Papa zum ersten Mal mit mir in ein Museum.

  3. Adoleszenz 3

    Heute sitze ich nicht mehr bei Regen vor dem Spiegel, überhaupt habe ich bis auf einen alle Spiegel aus meiner Wohnung verbannt. Dieser eine zeigt nur mein Profil, und das in Schwarzweiß.
    Bei Regen gehe ich überall hin, auf die Straße, an den Kanal, in den Park. Es gibt keine Mama mehr, die fürchtet, ich könnte mich erkälten, es gibt nur noch mich und das Bild.

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