Dünn geworden,
was man uns serviert. Verschrien,
verleumdet die ungeliebte Klarheit
des Gedankens, die, mitunter noch,
anklagend die Stimme erhebt.
Glücklos sind wir.
Die Massen machen das Spiel,
man las es in Glanzbroschüren,
und gemeint waren Wirrnis, Leere
und Gleichgültigkeit.
Überall Melancholie,
sie hockt vor geschlossenen Portalen,
und wir, arme Hunde, warten in
Gottvertrauen, warten und warten
und wissen nicht, worauf.
