Nicht aus der Asche, suche ich _ Flügel
Nach den Ruinen / diesem Ort
Da es noch ist wie es ist…
Die Sender senden ihre Sendungen
Bewegungsdifferenz von Energiebilanzen
Auferstanden
Die Wirklichkeit verändert die Sprache, nur die Dichter ändern mit der Sprache die Wirklichkeit. (Franz Hodjak)
Die Frau drückt ihre Zigarette im Aschenbecher aus. Es ist vorbei. Suppe meiner Mutter… Früher gab es Sonntags Suppe. Vater blätterte die Zeitung, schob die Ersatzbrille auf der Nase hoch und dozierte. Gestern im Fußballverein… Im weißen Unterhemd von Schiesser saß er am Küchentisch. Mutters Busen wackelte in der Kittelschürze. Sonntag Mittag. Vorbei, bye-bye, June.
Sie atmet die Chemie der Ölfarben, ihr Kobaltblau, ihr Smaragdgrün. Ihr Rubinrot. Bis ihre Lungen kaputt sind.
Ich sehe sie am Tresen stehen. Violette Lola. Sie analysiert alles, mit ihrem Blick. Trinkt Espresso, liest Derrida, zersägt John Keats und Paul Celan. Fragt mich Dinge, die ich nicht weiß. Helena, ich schieße einen Apfel von ihrem Kopf oder ihr mitten zwischen die Clawdia-Chauchat-Augen. Sie soll die Lichter tanzen sehen. Sie fühlt mir die Stirn. Scharf wie Korallen. Farbe ist ein Parfum, Asbest, mokantes Lächeln. Wie der Name dieser schillernd schwarzen Fläche, ich ziehe die Augenlider voneinander, maßlose Gummibänder. Darunter ist alles weiß.